VISITANTES DE ESCRITORIO. Hoy: Juan Martín-Mora Haba

El amigo que nos visita en el día de hoy, tampoco dudó un solo momento en sumarse a esta iniciativa. Nos habla en su relato de sus orígenes y de la añoranza que siente por volver a Don Benito, por una parte, lógico, pues, aunque dice que nació por tierras de Castilla-La Mancha, en realidad es extremeño, porque los extremeños nacemos donde nos da la gana y nos tira la tierra, estemos donde estemos.

Me dice que no puede aportamos nada especial y, que si no me vale su artículo lo elimine sin más, pero creo que se equivoca, sí que aporta y mucho.

Tan solo con leer las primeras líneas ya intuimos que estamos en manos de un gran narrador. Nos hace viajar en el tiempo y recordar épocas de cuando por cualquier circunstancia estábamos lejos y sobre todo nos hace reflexionar, meditar… sobre estos tiempos de confinamiento, una época que nos está llenando de nostalgia, no vemos la hora de recuperar a amigos, lugares o familiares. Me manda también una foto que capturó de facebook, de la calle Cañón, de la casa de su tía María, foto de otro gran viajero en el tiempo, nuestro amigo el universal D.S. Cordero.

Juan Martín-Mora Haba, se define como un enamorado de la vida, nació en Ciudad Real en el año 1944, último destino de sus padres dombenitenses. Es Perito Mercantil, Periodista y ha cursado Geografía e Historia y Humanidades en la Universidad de Castilla La Mancha. Desde muy temprana edad trabaja en Medios de Comunicación y Agencia Estatal Tributaria.

Dedicado a la escritura, ha publicado ocho volúmenes dentro de la novela y otros testimoniales y biográficos. Ha obtenido numerosos premios de relatos, además de reconocimientos varios, en el mundo de la comunicación (radio, prensa y televisión), alguno de alcance internacional.

LA TIERRA DE MI SANGRE

por Juan Martín-Mora Haba

Esas palabras pronunciadas con el acento peculiar que las hacen más profundas, sobre todo aspirando la hache hasta convertirla en jota, siguen resonando en mis sentimientos a pesar del tiempo y la distancia. Las escuchaba en la tierra de mis padres y hermanos, Don Benito, de la que salieron hace muchos, muchos años. Después de varios destinos, el último fue Ciudad Real, donde nací yo.

La memoria me devuelve el recuerdo de aquellas calles y edificios del lugar extremeño, pero sobre todo el de las personas: familia y amigos, como consecuencia de mis idas y venidas, a su encuentro; especialmente los veranos, durante las vacaciones escolares coincidiendo, a veces, con las fiestas de septiembre:

-  Cuando llegue el mes de las frutas, iremos al pueblo -decía mi madre, cada vez que le preguntaba por ese desplazamiento de encuentro familiar, de año a año.

En los primeros tiempos de mi vida, eran unos viajes en tren, que parecían eternos y agotadores, oliendo a carbonilla y filete empanado, mezclado con el sudor del verano; unas veces de pie en el pasillo o, con suerte, sentado sobre el tapizado del asiento corrido, en el departamento, si concedían espacio los que sesteaban durante el trayecto, saliendo de vez en cuando a estirar las piernas, enderezando el cuerpo, también, dejando al cuidado de alguien el asiento conseguido, o cediéndolo a otra persona, mientras aguantase el cuerpo. 

Juan junto a otra gran escritora, Espido Freire, la ganadora más joven del Premio Planeta.

Más tarde, cuando fui mozo con coche, el viaje era por una carretera, que a pesar de ser nacional, su trazado y conservación, se hacía casi tan penoso como el lento discurrir por los jierros de las vías férreas. La goma de las ruedas, cada viaje recibían la herida profunda de las piedras del camino, perdiendo el aire amortiguador de la cámara, atornillando la de recambio y buscando el taller reparador, ante la posibilidad de un nuevo incidente. Raro era el viaje sin pinchazo.

Juan y el gran Forges

Al alcanzar el Embalse de García Sola, el coche se alegraba y yo también. Llagar a Don Benito ya era un tramo fácil y posible desde 1962. Pero hasta descubrir la ruta, tuve que perderme muchas veces, pensando que no había manera de llegar, mientras observaba un cielo por el que surcaban hermosas aves de rapiña, planeando en círculo, ante una posible presa pegada al suelo como ‘El Chiriveje’ de ‘La Nacencia’. Imaginándome la posibilidad de encontrarme con Luis Chamizo, que me diese razón del buen camino hacia El Miajón de los Castúos y, en concreto, la tierra de los Calabazones sabios, manso y güenos; esos de hablar sereno y entrañable parlamento, con su gorra o sombrero, y mucho conocimiento debajo. Manos rudas y fuertes, que saben apretar y hacer fuerza donde deben, tendiéndolas con noble corazón, sabiendo perdonar a los rivales, y recibiendo a los amigos sin preguntar nada, mostrando complacencia por volverlos a ver. 

Al avistar la fábrica de conservas vegetales, que mi madre decía de pimientos, el resto era ruta amable, con castillo incluido y, pronto, el parque; el hermoso parque. Unas veces me adentraba en la ciudad por la Avenida Primero de Mayo y, otras, por la calle Fernán Pérez, hasta llegar a la Plaza de España, lugar de encuentros. Y de ahí, a la calle Cañón, por una de las dos salidas, a derecha o izquierda.

Quiero volver. No sé si podré esperar a un tren nuevo, por lo largo que se me hace y la prisa que tengo, o hacerlo por la carretera remendada, asfaltada y lisa, pero con las curvas de siempre. Me emocionaré ante los cambios de la ciudad, pero sobre todo, me amordazará un nudo en la garganta al echar de menos tanta gente ausente, por la muerte o la distancia. Algunos estarán bajo las frías lápidas del cementerio, y otros muchos se habrán ido, buscando otros horizontes de oportunidades, como mis padres hicieron. Por eso, yo soy manchego por nacimiento, y extremeño de sangre por descendencia, además de español porque lo siento. Pero al volver, encontraré amigos nuevos junto a otros de mucho tiempo atrás, unos mozos y otros viejos. Recorreré las calles y lugares donde la memoria me lleve y aquellos que conocí vivieron, por si alguien me habla de ellos, dónde están y adónde fueron. Que quien lleve mi primer apellido compuesto, algo de rama tendrá de aquel árbol primero; y los del segundo, también han de ser esencia de mi alma, porque así lo siento. Porque no hay viento que se lleve lo que son las raíces, donde germinó el amor a los nuestros. 

Martín-Mora es mi primer apellido y Haba el segundo, pero también Parejo y Morcillo, mis padres fueron.

VISITANTES DE ESCRITORIO

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